Всем тем, кого я не смогла похлопать по плечу, а также тем, кому мое удавшееся похлопывание, в общем-то, не было нужно.
Сьюзен идет по лужам (короток век у снега), ловко носком поддевает камешек с мостовой,
стягивает перчатку, чтобы достать мобильный, пальцы тут же краснеют - ветер-то ледяной.
"Эй, как ты там, дружочек, где тебя черти носят? Помнишь, сегодня Fri-day, значит, мы снова free"
Щелкнуть значок-иконку, быстро проверить почту - там же прислали файлик с надписью "Правка-3".
Двадцать минут до работы - это почти полвека, если ответ на шутку ждешь уже пять минут.
Сьюзен фыркает что-то, думает с огорченьем: "Ну, вот, дожились как бы: не любят меня и тут".
Сьюзен заходит в офис, небрежно бросает шарфик, в дизайнерский на секунду - бодро взмахнуть рукой.
"Сью, у тебя мобильный! Кажется, смска... Да, тут рингтон дурацкий - это, конечно, твой".
Сделать лицо попроще - мало ли, спам приперся (долго ли дело, в общем, скоро же - Новый год),
глянуть в полглаза... Ох ты ж! "Крошка, я потерялся (точка. Большая точка). Вряд ли и Бог найдет".
У Сьюзен опыт работы - восемь лет в креативе, десять еще в печати, вместе - как раз на дебош,
Сьюзен клеит мысли, бодро рисует плакаты... Но каждый раз вот это: хрен тут ответ найдешь.
В пятницу день спокойней, до вечера нет загрузки, девчонки бегут на почту - открытки друзьям отправлять.
Сьюзен пьет кофе и пишет: "Милый, терпи" - нет, пошло..."Ну же, давай" - все стерла. "Что же ты?" - стерто. "Блядь!"
Сьюзен листает тетради, ищет эскизы в вэбе, смотрит в окно снежинки, пишет опять ему:
"Эй, что же ты, дружочек...В общем, задай им перцу. Впрочем, пусть будь что будет - я все равно пойму".
Пятничный вечер скомкан, Сьюзен идет по лужам, в сумке - ключи, тетради, брелок (подарила дочь),
ручка, скрепки, билеты, игрушечный пистолетик... Так хочется застрелиться, если не в силах помочь.