[navy]

Это некрасиво так репостить, но тем не менее. Просто это человек сказал слово в слово то, что я чувствую сейчас. С точностью до момента.

Клепсидра, как известно, не тикает. Клепсидра невидимой кувалдой бьет по расплавленному в такую жару мозгу и по сердцу, приводя потом к стенокардии, о которо меня сегодня вежливо предупредил плакат напротив рентгенкабинета. Клепсидра исходит песчинками, а кажется, что это пересыпаются частички меня.

Я вспомнила, как чувствовала себя в далекой юности, когда говорила, что не боюсь смерти. Ибо особенно-то и не хочу жить.

23.06.2009 в 13:25

Пишет  Просперо:

Расплавленные циферблаты времени стекают липкими тянучками отовсюду, и никуда от них не деться. И пусть каждый это видел, почувствовать может только тот, кто ждет. И невозможность сделать самостоятельный шаг навстречу, потому что пространство принадлежит не тебе. И само ожидание, которое медленно стирает финишную черту. И смысл ожидания постепенно превращается в процесс, который закончившись, неминуемо приведет к потере этого смысла.
Цифры на подушечках пальцев - от 0 до 9 - наследство от стершихся клавиш телефона. Два коротких, один длинный и снова короткий-длинный с последующим эхо. Говорите, вы в эфире! И всегдашнее покалывание в указательном на цифре 8. Набирать номер на спинке скамейки, на крышке стола, барабанить на стекле в метро. И в очередной раз, услышав электрический голос, не вздрогнуть от слова "временно". О, милосердие палачей, придумавших "двадцать лет без права переписки"! Смерть нуждается в эвфемизмах, особенно если это смерть надежды.