Вспомнила вот историю, которая выдает в Совести барда (вы не читали Панкееву? так сходите и почитайте).
Дело было в классе N, но каком-то еще не очень взрослом, потому что доска казалась мне тогда достаточно большой. Стояла теплая осень и совсем не хотелось заниматься уроками. А сочинение надо было написать, но я, есессна, забила, загулявшись под краснеющими каштанами.
Сочинение надо было сдавать на первом уроке. В школу я припоздала, а в троллейбусе была толкучка, так что сбацать его на коленке я не могла. Сижу и думаю - авось пронесет. Фиг там - не пронесло. Давайте, Татьяна, к доске.
И вот - картина маслом (с). Помостик перед доской, на нем стоит ВПС и читает с открытого, чистого, в косую линеечку листа. Абсолютно девственно чистого. Читает складно - сочинение ведь.
И тут я сделала большую ошибку. Отпустив на волю фантазию, я выдала нечто столь проникновенное, что классная руководительница, а это был ее урок, попросила повторить последние два или три абзаца. Напоминаю, лист чистый.
И что? Я его все-таки повторила, сбившись только в одном предложении ("я решила, что его надо поправить"), получила свою законную пятерку и отправилась на место. К моему счастью, тетради в тот день у нас почему-то не собрали. Или я просто не сдала - уже не помню)